« Où suis-je ?» suivi de « Les yeux ouverts »

À Mots croisés est heureux d’apprendre la publication de deux récits de l’une de ses écrivantes, Annie Lamiral, par la revue transculturelle « A ». 

Ces récits ont été imaginés, lors d’un atelier d’écriture, animé par Ghislaine Tabareau, au MUSEE NATIONAL D’ART MODERNE, Paris pour l’exposition TOYEN. Il s’agissait d’écrire des rêves éveillés, de suivre un chemin d’écriture surréaliste, magnétique.

Où suis-je ?

L’enfant ne sait pas. Il est seul. Il a perdu la main de sa mère. Quelle est cette immensité bleue… infinie… qui s’ouvre sous ses yeux ? Il hésite à la pénétrer. Il écoute le bruit des vagues le bercer.

Quelle est cette musique qui sort de ses écouteurs ? Le cycle s’arrête.

« File dans ta chambre ! »

C’est sa mère qui l’interpelle. Il sait qu’il est préférable de ne pas se retourner.

«Je reviens », dit sa mère. « Je vais mettre une machine… à 65 degrés ! »

Les yeux ouverts

Je suis en chemise de nuit. La blanche. En plumetis. À manches longues, bouffantes. Boutonnée dans le dos. Celle que Maman a cousue pour mes six ans. Je sais que cette nuit sera douce. Comme ses mains. Comme ses caresses. Comme ses mots quand elle me donne un bol de lait chaud, parfumé au miel de lavande. Je suis allongée dans mon lit au milieu des pâquerettes qu’elle a brodées sur mes draps. Un rayon de lune blafard se faufile entre les doubles-rideaux vert émeraude. Cette nuit, c’est décidé, je dors les yeux ouverts. Pour tout voir. Tout entendre. Les rideaux ondulent dans la brise de l’espagnolette. Le murmure des vagues m’emporte. Je pénètre lentement une immensité obscure, légèrement bleuâtre. Sans arbre, ni relief. Un tourbillon de sable blanc virevolte au-dessus de moi. Suivi d’une nuée de vers luisants. Je prends mon épuisette, bien décidée à les attraper. Je marche sur la plage. Mes pieds sont invisibles. Légère, je glisse sur un banc d’anémones de mer et déclenche un ballet de tentacules fluorescents. J’attends la fin du spectacle. Un poisson-clown passe en silence. Instants liquides. La pluie martèle les carreaux de ma fenêtre. Goutte à goutte incessant. Etourdissant. Les flots gonflent. L’écume bouillonne. Un torrent emporte mon lit … Je me noie. Où est mon scaphandre ?

« Ma-man, Maaaa-man ! »

Ed. Mars-A, ISBN 978-2-494652-03-3. 20 €

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